Mario Benedetti

O tempo foge.

Às vezes, penso que deveria viver apressadamente, tirar o máximo partido destes anos que restam.

Hoje em dia, qualquer pessoa me pode dizer, depois de esquadrinhar as minhas rugas: «Mas se o senhor ainda é um homem novo».

Ainda. Quantos anos me restam «ainda»?

Penso nisso e fico com pressa, tenho a angustiante sensação de que a vida me está a escapar, como se as minhas veias se tivessem aberto e eu não pudesse deter o meu sangue. Porque a vida é feita de muitas coisas (trabalho, dinheiro, sorte, amizade, saúde, complicações) mas ninguém me pode negar que quando pensamos nessa palavra, Vida, quando dizemos, por exemplo, «que nos agarramos à vida», a estamos a assimilar a outra palavra mais concreta, mais atraente, seguramente mais importante: estamos a assimilá-la ao Prazer. Penso no prazer (qualquer forma de prazer) e tenho a certeza de que isso é a vida. Daí a pressa, a trágica pressa destes cinquenta anos que me pisam os calcanhares. Ainda me restam, assim o espero, uns quantos anos de amizade, de saúde aceitável, de azáfamas rotineiras, de expectativa perante a sorte, mas quantos anos de prazer me restam?

Tinha vinte anos e era jovem; tinha trinta anos e era jovem; tinha quarenta anos e era jovem. Agora tenho cinquenta e sou «ainda jovem». «Ainda» quer dizer: está a acabar.

E esse é o lado mais absurdo do nosso convénio: dissemos que faríamos as coisas com calma, que deixaríamos correr o tempo, que depois reveríamos a situação.

Mas o tempo corre, deixemo-lo ou não, o tempo corre e, a ela, torna-a cada dia mais apetecível, mais madura, mais fresca, mais mulher, e, em contrapartida, a mim, todos os dias me ameaça tornar-me mais achacado, mais gasto, menos corajoso, menos vital.

Temos de nos apressar para o encontro porque no nosso caso o futuro é um inevitável desencontro.

Todos os Mais dela encontram correspondentes

Menos meus."